Uma página em branco. Devia ser o consolo e não um tormento, mas como organizar toda a minha cabeça, todos os meus pensamentos? Como escolher o assunto de que falar quando são tantos e tão variados, mas de alguma perfeita forma eles se encaixam para formar aquilo que eu nao sei dizer o que é , mas que existe. Não há pontas por onde pegar. A mágoa, o ódio, a raiva, a desilusão, a saudade, a tristeza e o amor vivem dentro de mim. É tudo o que eu tenho. Sinto tudo isto mas sinto que nada sinto. "Sei que nada sei". Alma, será que existe? Eu acho que perdi a minha [...] quando me partiram o coração.
"Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem
importância, pois nada tem importância" [...]
"De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a
compreensão profunda de estar sentindo...Uma inteligência aguda para me destruir, e um
poder de sonho sôfrego de me entreter...Uma vontade morta e uma reflexão que a embala,
como a um filho vivo..." in Livro do Desassossego, Bernardo Soares
